Der Fund
Sandra Becker zog die Tür der Ferienwohnung leise hinter sich zu und blieb im Hausflur stehen. Durch die geschlossene Tür kam kein Laut. Da war nur die Stille, die Schlafende um sich bauten. Der Flur roch nach dem Holz der alten Dielen und nach dem Kaffee vom Vorabend, der sich in Vorhängen und Tapete gehalten hatte. Sie stand dort, die Hand noch an der Türklinke, und ließ beides eine Weile auf sich wirken. Diesen letzten Moment, in dem noch nichts begonnen hatte.
Sie trat nach draußen.
Der Morgen war kühl, obwohl es Ende Mai war. Ein feiner Nieselregen lag über Potsdam, nicht stark genug, um wirklich nass zu machen, aber dicht genug, um alles ein wenig gedämpft erscheinen zu lassen. Geräusche klangen weicher. Farben wirkten matter. Es nahm den Dingen die Eile. Irgendwie wirkte die Stadt in solchen Momenten echter. Weniger inszeniert. Sandra mochte das.
Dann ging sie zur Garage.
Das Tor klemmte, bevor es nachgab. Metall auf Metall, ein leises Schaben, das in der Morgenstille deutlicher klang, als es sollte. Sie zog das Fahrrad heraus. Der Rahmen fühlte sich klamm an – nicht nass, nur spürbar kalt, als hätte das Metall die Nacht gespeichert und wäre noch nicht bereit, sie loszulassen. Sandra stellte den Sattel einen halben Zentimeter höher, prüfte automatisch die Bremsen, drückte einmal gegen den Vorderreifen. Eine Bewegung, die sie nicht bewusst steuerte. Bevor sie aufstieg, sah sie einmal hinauf zu den Fenstern.
Hinter dem Vorhang im ersten Stock bewegte sich etwas.
Zu gleichmäßig für den Wind. Sandra blieb stehen. Ihr Blick blieb hängen – nicht aus Angst, eher aus diesem kleinen, hartnäckigen Reflex, der immer dann kam, wenn etwas nicht stimmte und noch kein Name dafür da war. Sie kannte diesen Reflex. Er hatte sie schon als Kind begleitet, dieses kurze Innehalten vor dem Weitergehen, als wäre die Welt einen Takt zu früh dran.
Dann bewegte sich der Vorhang nicht mehr.
Sie setzte einen Fuß aufs Pedal, als ein Geräusch aus dem Haus kam. Ein dumpfes Stoßen, Holz gegen Holz, und dann Ruhe. Sandra drehte sich um.
Nichts. Die Fenster. Der blasse Morgen. Der reglose Vorhang.
Wahrscheinlich ihre Tochter, die sich im Schlaf umdrehte. So schlief sie manchmal, mit einer Energie, die man tagsüber gar nicht vermutete. Oder einfach das alte Haus, das arbeitete, obwohl niemand es sah, so wie alte Häuser das taten. Sandra wartete noch einen Atemzug lang, dann schwang sie sich auf das Rad.
Das Gefühl fuhr mit.
Die Straßen in Potsdam-Eiche waren fast leer um diese Uhrzeit. Nasser Asphalt, die Reifen zeichnete feine parallele Linien darauf, die sich ständig neu bildeten und sofort wieder verschwanden. Sie surrten. Ein vertrauter Klang, der sie sonst beruhigte.
Heute nur fast.
Sie fuhr die Straße am Drachenberg hinauf. Nicht zu steil, aber lang genug, dass sie den Widerstand in den Beinen spürte, dieses gleichmäßige Brennen, das sie mochte. Sie trat ruhig dagegen an, atmete tief ein. Die Luft war kalt und feucht und sauber, und irgendwo hinter einer Hecke sang eine Amsel. Unbeeindruckt vom Regen, mit dieser seltsamen, konzentrierten Ernsthaftigkeit, die Amseln hatten.
Sandra dachte an das Frühstück. An Marmelade auf kleinen Fingern und an den Gesichtsausdruck ihrer Tochter, wenn sie morgens aufwachte und noch nicht ganz entschieden hatte, ob der Tag ihr gefiel. Dieser kurze, ernste Augenblick, bevor das Lächeln kam. Sie mochte ihn. Sie hätte ihn nicht erklären können, warum – aber sie mochte ihn.
Oben bog sie in die Eichenallee ein. Links reihten sich alte Villen aneinander, zurückgesetzt von der Straße, mit hohen Fenstern und schweren Türen, die Fassaden dunkel vom Regen. In einigen Fenstern brannte schon Licht – ein warmes Schimmern hinter Gardinen, weit weg und unbesorgt. Rechts öffnete sich brachliegendes Gelände: verwilderte Parzellen, Zäune, die mehr andeuteten als abgrenzten, Unkraut, das durch alten Asphalt drückte, Bäume, die keiner gepflanzt hatte und die sich trotzdem gehalten hatten. Als hätte man diesen Teil der Stadt eine Weile aus dem Blick verloren.
Sandra fuhr langsamer.
Am Krongut schob sie das Fahrrad durch das schmiedeeiserne Tor. Das Metall war dunkel vom Regen, glatt und schwer unter der Hand. Das Tor stand nur halb offen – gerade weit genug, um hindurchzupassen, nicht weit genug, um einladend zu wirken. Ein Stück weiter hinten, unter einem Vordach, stand ein Mann in Arbeitskleidung. Eine Zigarette zwischen den Fingern, das Handy in der anderen Hand, der Blick fest darauf gerichtet. Er sah nicht herüber. Neben der Mauer lag eine leere, umgekippte Getränkekiste, so wie Dinge lagen, die jemand abgestellt und dann schlicht vergessen hatte.
Die Bäckerei lag unmittelbar vor ihr. Gelbes Licht fiel aus den Fenstern, spiegelte sich in den nassen Pflastersteinen zu einem langen, zitternden Streifen. In der Auslage lagen Brötchen, ordentlich aufgereiht, fast zu ordentlich. Sandra öffnete die Tür.
Drinnen war es warm. Es roch nach frischem Teig und nach Kaffee und nach diesem bestimmten Morgengeruch, den sie kannte und für den sie keinen Namen hatte. Irgendwo im Backraum klapperte ein Blech. Eine Tür öffnete sich kurz, ein Schwall warmer Luft, das dumpfe Dröhnen eines Mixers, dann fiel sie wieder ins Schloss.
„Guten Morgen.” Die Verkäuferin war Anfang fünfzig, die Haare hastig hochgesteckt. Eine Strähne löste sich immer wieder aus der Frisur und fiel ihr in die Stirn, und sie schob sie zurück, ohne es zu bemerken. Ihre Bewegungen waren routiniert und schnell, die Bewegungen einer Frau, die schon seit Stunden auf den Beinen war.
„Morgen”, sagte Sandra. „Fünf Brötchen, bitte. Und einen Kaffee zum Mitnehmen.”
Die Kaffeemaschine zischte. Dampf stieg auf.
Aus dem Backraum kam eine Stimme, dumpf aber hörbar: „Ist er schon da?”
Die Verkäuferin antwortete nicht sofort. Ihre Hände arbeiteten weiter – Brötchen einpacken, Becher befüllen – aber etwas in ihrer Haltung veränderte sich.
„Noch nicht.” Nicht laut. Eher beiläufig, die Art von Beiläufigkeit, die eingeübt war.
Ein kurzes Schweigen von drüben.
Dann öffnete sich die Backraumtür einen Spalt. Ein jüngerer Mann, Mehl an der Schürze, sah heraus. Sein Blick ging an Sandra vorbei zur Verkäuferin. „Haben Sie ihn erreicht?”
„Nein.”
„Dann sollte jemand—”
„Später.” Die Verkäuferin sah ihn an, nur einen Moment. Er zog sich zurück. Die Tür fiel zu.
Sandra stand an der Theke und sah auf die Brötchentüte, die vor ihr lag. Die Verkäuferin lächelte sie an, als wäre nichts gewesen. Professionell und freundlich und vollkommen undurchdringlich.
„Milch?”
„Ja, bitte.”
„Darf es sonst noch etwas sein?”
„Danke, nein.”
Sie bezahlte. Das Wechselgeld lag warm in ihrer Hand, die Finger noch kalt vom Regen. Dieser kurze Kontrast, der länger hängen blieb, als er sollte.
„Ich wünsche Ihnen einen schönen Tag.”
„Wünsche ich Ihnen auch.”
Sandra lächelte. Es war ein echtes Lächeln. Noch.
Der Hof neben der Bäckerei öffnete sich zu einem großen Platz. Rechts standen Sonnenschirme, die nach einer Veranstaltung nicht abgebaut worden waren – zusammengeschoben, der Stoff an den Rändern vergilbt, vereinzelt kleine Löcher darin, durch die der Regen tropfte. Weiter hinten lag der Spielplatz.
Keine Einzäunung. Nur Kies, welcher vom Regen dunkler geworden war. Alte Holzspielgeräte, deren Farbe abblätterte. Eine Holzkuh, einmal bunt, jetzt mehr Grau als alles andere. Eine Rutsche. Ein kleines Karussell. Eine Schaukel, die sich im Wind bewegte und deren Ketten ein leises, gleichmäßiges Quietschen verursachten.
Sandra lehnte das Rad an die Bank am Rand des Spielplatzes und setzte sich.
Der Kaffeebecher war heiß in ihrer Hand. Sie trank einen Schluck, zu früh, zog die Luft scharf ein und verzog das Gesicht. Dann lachte sie leise über sich selbst. Sie hielt den Becher mit beiden Händen und wartete.
Drüben auf dem Hof war noch wenig Betrieb. Irgendwo kamen Stimmen, dann war es wieder ruhig. Der Regen legte sich auf alles wie etwas Beruhigendes. Sandra ließ die Schultern sinken, die sie, ohne es zu merken, ein wenig hochgezogen hatte.
Sie dachte an ihre Tochter.
Sie hob den Becher ein zweites Mal an die Lippen, vorsichtiger diesmal, und sah dabei hinüber zu dem langgestreckten Verwaltungsgebäude am Ende des Platzes.
Eine Seitentür stand offen. Nur einen Spalt. Vorhin war sie geschlossen gewesen.
Sandra runzelte die Stirn. Nicht weil sie sich beunruhigt fühlte, sondern weil sie sich nicht sicher war – nicht sicher, ob die Tür vorhin wirklich geschlossen gewesen war oder ob sie einfach nicht darauf geachtet hatte. Das war der Unterschied, der einen Augenblick länger brauchte.
Dann wurde die Tür von innen zugezogen. Schnell und ohne Zögern, ein entschiedener Zug. Ein dumpfer Laut hallte über den leeren Platz, prallte kurz von der Fassade gegenüber ab und war dann weg.
Sandra blieb sitzen. Ihr Blick blieb an der geschlossenen Tür hängen.
Dann sah sie den Schuh.
Er lag im Sand zwischen zwei Spielgeräten. Dunkles Leder, auf der Seite, leicht eingesunken, als hätte jemand ihn einfach fallen lassen. Ein einzelner Herrenschuh, vom Regen nass.
Sandra stellte den Becher auf die Bank neben sich. Das Geräusch – Pappe auf Holz – klang in der Stille des Platzes zu laut.
Sie stand auf.
Ihr Blick folgte dem Schuh, dann dem Hosenbein dahinter, dann weiter. Sie trat einen Schritt vor. Dann noch einen. Dann blieb sie stehen.
Der Körper lag zwischen den Spielgeräten, halb auf der Seite, leicht in den Sand gesackt. Die Arme dicht am Rumpf, nicht ausgestreckt, nicht verdreht. Kein Blut, keine sichtbare Verletzung. Nichts, das nach Gewalt aussah. Nichts, das nach irgendetwas aussah, außer einem Mann, der dort lag.
Gerade das war falsch.
Sandra stand da und sah hin. Der Regen fiel weiter, gleichmäßig und gleichgültig. Die Schaukel quietschte. Auf dem Hof rumpelte ein Transportwagen, jemand rief etwas, eine gewöhnliche Stimme an einem gewöhnlichen Morgen. Und hier zwischen den Spielgeräten lag ein Mann im nassen Sand, und alles, was dieser Morgen bis eben noch gewesen war, verschob sich.
Ihr Magen zog sich zusammen. Ihre Hand hatte, ohne dass sie es beabsichtigt hatte, den Stoff der Jacke gegriffen, und sie ließ los und griff wieder, und dann ließ sie es sein.
Sie wartete auf eine Erklärung.
Jemand, der schlief. Jemand, der zu viel getrunken hatte. Jemand, der gleich aufsah und sich fragte, warum sie ihn anstarrte.
Aber dieser Gedanke hielt nicht.
Sie trat noch einen Schritt vor und blieb stehen. Nicht aus Angst, eher aus diesem stillen Wissen, dass es eine Grenze gab, und dass die Grenze hier war. Das Gesicht war blass, die Lippen leicht geöffnet, die Augen geschlossen. Er sah aus wie jemand, der tief schlief. Aber keine Schlafenden lagen so vollkommen still.
Sandra zog das Handy aus der Jackentasche. Hielt es in der Hand. Sah auf den Bildschirm, ohne das Gerät zu entsperren.
Wenn sie jetzt anrief, wäre es vorbei. Der Morgen. Die Ruhe, die noch in allem lag.
Dann wählte sie.
„Notrufzentrale, guten Morgen.”
„Ich glaube, hier liegt ein toter Mann.” Während sie sprach, hörte sie ihre eigene Stimme – ruhig, sachlich, ...
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